del cuello del Sacrificio,
se escondía el rincón
más ingenuo y más callado.
Bajo el rumiar de sus aguas
monedas caducas lanzaban,
y a todo Madrid observaba
con su escondida tristeza.
Se alzaba, sin sacar pecho,
cual máquina de otro tiempo,
esperando en su viejo lecho
la llegada del momento.
Entonces lo arroparía,
sangre y fuego,
algodones,
acogiendo a su niñito
mientras pinta con colores.
Le cantaría al oído
en canción de cuna de agua
y el chiquillo dormiría
cubierto por negra manta
en la que licuan estrellas
y almas desamparadas.
Me gusta el cierre del poema, esa mezcla extraña que suscita el desamparo del niño y la calidez de una manta que arropa su frío. Me alegra muchísimo que tu vocación literaria siga viva y firme.
ResponderEliminarBusca buenos libros. La voz personal requiere técnica e inspiración y son herramientas que suelen dormir en los estantes de las bibliotecas.
Un abrazo.
Bonita poesía, mezclando vivencias y nuevas almas por descubrir el mundo.
ResponderEliminarese que nos describes tan bien.
Un fuerte abrazo
Me alegra leerte por aquí de nuevo, José Luis, y sobre todo que me apoyes tanto, por apoyo así sigue en parte esa vocación viva y firme.
ResponderEliminarJusto hoy he estado buscando buenos libros. Hay una fundación que se llama libros libres, es muy interesante. Tengo pendiente leer el libro que me recomendaste.
Un abrazo grande.
¡Paco! Qué bueno tener noticias tuyas otra vez.
ResponderEliminarSigo atenta a tu blog y me alegra ver que tú al mío.
Un beso.